那些人里有他的敌人，也有他的战友，还有许多渴望着他带来安乐的普通百姓。 但是没有，他只带来了杀戮。 无尽的、没有生还的杀戮。 尽管那也不是他所期望的，可他依然那么做了。 在那之前，在他举起手中的剑刺向同袍时，在他良知尚未泯灭的最后一刻，他都仍然坚信着，只要他们死守城池，就能等到援军。 直到送出去的最后一封书信被退回来，他才明白，所谓生不逢时，是如何的大悲之事。 居上位者，并不在乎他们的生死，也不在乎满城百姓的安乐。 将士的浴血拼杀，百姓的感恩戴德，似乎都是理所当然的事。只要上位者一句话，就可以被全部抹杀掉。 只是一群士兵，只是一座城池，于上位者而言，损失的不过是毫厘。 可是他们有血有肉，他们有家有亲人，他们之中的每一个人，都想要归家。 但上位者只在乎荣华，并不在意他们的死活。 城门大开，他握紧了手里的剑，脸上再也没有昂扬的斗志。 那一刻，他视死如归，却不是为身后的孤城和百姓，而是为他自己。 刀剑相撞之下，分不清是谁的血溅在脸上，脚下踢到的又是谁的手足头颅。 那一张张的脸，都像是被罩在血雾后面，认不出来是谁了。 有许多瞬间，他想，只要有谁刺穿他的身体，割开他的脖颈，他就不用再背负着任何东西，信念、荣耀，都将不复存在。 那何尝不是属于他的解脱？ 可是他没有死。 身边一个接一个的人倒下去，他依然活着，举起那染血的剑，一味挥砍、斩刺，没有明确的目标，乱得毫无章法。 他很清楚，凭他一个人，杀不完敌人，救不了士兵和百姓，也护不住这座残城。 可他依然没有倒在血泊之中。 不知是因为恨意，还是因为别的什么执念。他明明已经筋疲力竭，无力再举起手中的剑，他明明已经闭上了眼，下一刻就会成为万千尸首中的一具。 但他还活着。 支撑着他站起来的，仿佛不是他自己了。 脑海里的声音说：“让一切长眠于此吧。” 是啊，与其做俘，还不如就埋葬在这里。 敌人还是战友，恨他的还是敬他的，所有人都该死，所有人都无辜。 既然辨不清，救不了，那就一起殁亡、消逝于这黄沙和长风。 那一刻之后，他手中的剑不再只挥向敌人。 还有他身后的士兵和百姓。 那时他双眼前只有一片血雾，看不清那些人脸上是什么样的神情。m.ＦEｎｇｙＥ-ZＮ.ｃｏM